Turuzinha

Uma festa qualquer. Você tava lá, eu tava lá. Aconteceu. Não tem muito mais história do que isso — mas é exatamente assim que as boas histórias começam.

Fiz aliyá pra Israel. Voltei pro transplante capilar. Você pegou covid — a gente não se viu. Fui embora de novo. Aí liguei e disse que queria ficar com você. Coloquei pressão, você aceitou. Simples assim, complicado assim.

Meus pais, seus pais, uma mesa. Todo mundo querendo entender o que era aquilo. Ficou estranho. A gente sobreviveu. Check.

Você veio morar comigo em Tel Aviv por um mês e meio. Norte da cidade, perto do mar. Acordávamos sem pressa, andávamos pela cidade, comíamos shawarma às 23h. Você adorou. Foi genuinamente bom.

Abri uma empresa, me perdi nela. Fui chato, difícil, ausente. A empresa foi vendida sem que eu visse um real. Entrei em depressão. Você ficou. Isso diz mais sobre você do que qualquer coisa que eu possa escrever aqui.

O ataque aconteceu e o mundo em Israel virou de cabeça pra baixo. No meio disso tudo, viagem com minha família pela Europa pela primeira vez. Foram dois mundos completamente opostos acontecendo ao mesmo tempo.

Mais cinco, seis meses em Israel. A gente se adaptou à distância de um jeito que não é ideal mas funciona. Ligações, fusos horários, saudade gerenciada. Eventualmente voltei.

Virada do ano na casa de praia em Trancoso. Nuri e Carol na jogada. Réveillon num apart minúsculo que foi um caos total — e depois a casa grande, o mar, meus amigos israelenses chegando. Começou o ano certo.

Nossa primeira viagem gringa juntos. Lisboa, Porto, Roma, Salerno, Amalfi. Escaladas insanas, comida boa, sol absurdo. Positano foi ridícula. Subimos a escadaria toda. Valeu.

Aqui estamos. Sem viagem épica no horizonte imediato, sem drama novo. Só a gente, a nossa cidade, e cinco anos de história que valeram cada complicação.